ASALTO CHIDO

Ya estense quietos

Dejen de temblar, no respiren

Esa ruca no se vaya desmayar

Rockdrigo González

¡No hagas paros, no hagas paros!, gritó uno de los dos muchachos que intentaron asaltarme. Intentar. No me robaron ni lastimaron. El otro llegó a mí con navaja en mano. Es cierto todo eso que dicen del tiempo. Tres segundos de asalto que sufrí como si fueran una eternidad, una muy lenta, en pausas.

Ha pasado un día con su noche y me río de mí. Qué pendeja, me reprocho entre risas para después callarme e imaginar que tal vez morí ahí con la navaja clavada en mi costado y que esta continuación de lo que creo mi vida es mi muerte. A fin de cuentas nadie sabe cómo es eso de estar muerto. Qué tal si es creer que seguimos vivos y con nuestros planes [haz planes para que dios se burle de ellos, dicen] y yo entonces ya lo estoy, muerta por un celular, 500 pesos, tres garras de ropa y un cuaderno que cargué para, según yo, garabatear las anécdotas de este viaje.

Esperaba a Alberto después de las 9:00 de la noche en la puerta de un hotel, a tres cuadras de la Terminal Norte de la Ciudad de México. Ahí arriba el Pobrebús, el camión en el que viajan los que, como yo, pagan la ida y vuelta a otra ciudad por un poco más de la mitad de lo que cuesta un solo boleto de los buses de la central camionera. Me acompañan dos bolsas y una maleta pequeña. Mi estancia en la CDMX será de unos cuantos días. Llego a ella emocionada por las oportunidades que me da para descubrir, por la distancia que de vez en vez todos necesitamos de la rutina y, aunque así no funcione, por huir de mis demonios, pero al parecer los cargué en la maleta también, y ya no sé si lamentarme porque no me la robaron.

Entonces ahí estaba yo. Una fría lluvia mojaba las calles y entraba a mi cuerpo, así que mientras esperaba puse todo en el piso y abrí la maleta para sacar un suéter, confiada, ligera, contenta por llegar a la capital, provincianita, en una avenida oscura y sola. ¿A cuánto tiempo estás?, tengo un chingo de frío, textee. Ya no salió mi mensaje, de reojo vi a un chico acercarse muy rápido y pensé que era Alberto. Extendí mis brazos contenta de verlo al tiempo que escuché el no hagas paros. Sí entendí que era un asalto, no supe qué pasó. Mientras este falso Alberto intentó arrebatarme el celular, el de la navaja agarró las dos bolsas del piso con la mano que le quedaba libre. Y grité [creo que no muy fuerte, más bien una súplica] no, por favor, no, por favor. Quisiera pensar que eso fue lo que los hizo deshacerse de su propósito, pero dudo que el lamento de una mujer logre frenar cualquier delito por sí mismo. Funciona si logra atraer la atención de la gente, pero afuera del Hotel Cartagena no había ni un alma en pena, ni tampoco en recepción. Eso lo comprobé una vez que corrí dentro para pedir auxilio. Ni un alma. Lo escribo entre risas nerviosas porque me recuerdo ridícula, lenta, parsimoniosa, como diciéndoles mijos, no traigo nada, mejor préstenme un varo, al pedirles a mis muchachos asaltantes que no, por favor, no, no sé qué no, pero no. No me robe, no me mate, no culpe a la noche, no culpe a la playa, no culpe a la lluvia, no culpe al hambre, culpe al sistema.

No, por favor, no me asalte usted -discúlpenos, pero somos vatos muy ojetes y nadie nos va a detener, canta Rockdrigo González en “Asalto chido”. Maleantes que asaltan una oficina y les exigen a sus víctimas que les entreguen medallas, aretes, anillos, pulseras y carteras mientras los amenazan con la 45 que le bajaron al abuelo. Nomás les faltó pedírselos por favor también. Una rola que se burla de la inseguridad, que describe una escena cotidiana que no es exclusiva de esta ciudad, y que en la violencia presenta a unos rateros que, como si se tratara de un acuerdo en los mejores términos, piden chídamente que las víctimas dejen de temblar de miedo. Una ridiculez total, no existen los asaltos chidos, me digo, y tal vez por eso este absurdo nos da risa, no la causa, sino el efecto: –Coloque aquí su reloj, señora, y si acaso parpadea la de hueso le vamos a volar [sonrisa]. –Tome usted, señor ladrón, aquí lo tiene, es más, deje callo al niño con una estopa en la boca [sonrisa].

¿Por qué me río de esto si me pudieron matar sin testigos [o ya lo estoy y no lo sé]? Hay quien dice que nuestra condición humana es la que nos hace reír de todo, pero hasta que nos alejamos de la emoción, cuando la vemos de retirado. Yo creo que no. Precisamente por eso nos reímos, para alejar la emoción que nos pesa, como en los velorios, por eso, tal vez, y solo tal vez, y a veces, necesitamos reírnos, para dormir el dolor, apaciguar el miedo o la angustia, eso tan mentado de que es un mecanismo de defensa para aliviar las emociones [o evitarlas] que no queremos en el cuerpo. Por eso la risa aleja demonios, como los de mi maleta, que entre más me duelen más los esquivo en la banalidad. Un absurdo para combatir entre risas el dolor, la seriedad, para evadir la realidad.

Total que el de la navaja toma las dos bolsas y de inmediato las avienta al suelo, mientras el falso Alberto se echa a correr. Y ahí me dejaron, sin robo ni lastimadura alguna más que el terror en mi cuerpo que me recorrió como descarga eléctrica. Aún lo siento en forma de contractura muscular en mis brazos y espalda. Cuando me río, ahora, las contracciones de mi diafragma intensifican el recorrido que realizó el miedo. Dice Alberto, el real, que tal vez eran novatos y se asustaron. Como yo, también me asusté y también soy novata: nunca me habían asaltado. Tres segundos que fueron eternos. Un asalto chido, pendejamente digo, que no pasó del susto. Ya tengo qué garabatear en mi cuaderno de viaje. Dejé demonios en Aguascalientes, ya quiero abrazarlos, qué bueno que no me los robaron.



Coda. Si acaso estoy muerta y no lo sé, les traigo información del más allá: no es serio este cementerio, sépanlo.




@negramagallanes

COLGARSE MEDALLITAS

En 2016, la Editorial Drácena reeditó la novela Reencuentro de personajes, de Elena Garro, y en el cintillo de promoción de la edición le colocó la reverenda estupidez de “Esposa de Octavio Paz, amante de Bioy Casares, inspiradora de García Márquez, admirada por Borges”. Cuando la comunidad interesada en estas noticias se dio cuenta de tal pifia, brincó en múltiples desplegados y redes sociales por esta grosería, la obra de Elena Garro vale por sí misma, sin necesidad de colocarla como apéndice de los “grandes”, porque ella solita es una “enorme”. Y más: Elena Garro, ella, la mujer, también vale por sí misma, su vida es digna de contarse, sin importar los hombres con los que se relacionó, más allá de la anécdota de quién estuvo a su lado -hombre o mujer o bestia-, tanto se ha hablado de la relación de Garro con Paz, que desligarla del nombre de este último ha servido -tal vez- para que sea leída como merece y deje de ser un mero satélite.

Otro caso parecido es el de Margarita Zavala, la candidata del Partido Acción Nacional por la presidencia de México para la elección del 2018, quien también fue señalada en su momento como la “esposa de Felipe Calderón”, el expresidente. Sin embargo, el sentido del epíteto cambió cuando colocarse el nombre Zavala de Calderón le servía entre sus partidarios conservadores como moneda de cambio por el voto; tremendo lío cuando llegaron otros a exigir que dejaran de colocarle a la candidata Zavala cualquier apellido que no fuera el suyo, pues no necesitaba la figura de nadie para respaldar su candidatura a la presidencia por su partido, el PAN, contrario a quien señalaba que no se podía olvidar el conflicto de intereses que implicaba que Margarita fuera la esposa del expresidente de México.

¿Hasta dónde es bien visto dejar establecida la relación que tenemos con las personas, en nuestro beneficio o denuesto? ¿De quién depende la interpretación? Yo recuerdo las palabras amorosas con que Virginia Stephen declaraba que orgullosa se colocaba el apellido de su marido: Woolf.

Y como cualquier caso amerita su contexto, aunque he planteado ejemplos del binomio mujer-hombre, no hay que hacer a un lado lo que pasa cuando una mujer es el satélite de otra, por ejemplo, su madre.

“CIUDAD DE MÉXICO (apro).- Rosario Piedra Ibarra, hija de la activista y fundadora del Comité ¡Eureka!, Rosario Ibarra de Piedra, fue electa por el Senado como presidenta de la Comisión Nacional de los Derechos Humanos (CNDH) para los próximos cinco años”. (El subrayado es mío).

Así Proceso dio la noticia sobre la elección del Senado para encabezar la CNDH. Así la dieron casi todos los medios de comunicación. Y yo no pude evitar preguntarme a quién me estaban vendiendo, a Rosario Piedra, o a su madre, Rosario Ibarra de Piedra, que en “una casualidad”, de esas que no suceden en política, pero que sí fue un gran acierto, justo, tardío, del Senado, fue reconocida el 26 de octubre con la Medalla Belisario Domínguez, por su labor como activista y defensora de derechos humanos, incansable, innegable, impagable. Muchos otros festejaron la elección, bajo el argumento básico de que “por fin” llegó una mujer a la CNDH, y no cualquier mujer, sino “la hija de Rosario Ibarra de Piedra”. No encuentro aquí nada más grave que romantizar la feminidad, por el simple hecho de ser mujer festejar algo, esa visión de: no es que tenga logros, no, es que es mujer; y más cuando a esta ecuación le suman la filiación, los logros de otra, para validarla.


Mientras que el currículum de Rosario Piedra es escueto, insuficiente para ocupar el cargo de ombudsperson nacional, antes que un apellido Rosario Piedra se cuelga de otras medallas mucho menos dignas para quedarse con la CNDH: su amistad con el presidente Andrés Manuel López Obrador, su militancia con Morena, su compromiso con el nuevo régimen, con la nueva oficialidad. Si el presidente, en su pelea con las instituciones, había hablado de desaparecer la CNDH, llegó Rosario Piedra para hacerle el caldo gordo y declarar ya que no descarta darle paso a la Defensoría del Pueblo, muy alejada de lo que significa la defensa a los derechos humanos, esos por los que sí ha luchado su madre, una Defensoría muy alejada no sólo en el título de la Institución, sino en la agencia. Rosario Piedra llega a este cargo en medio de un proceso oscuro, denigrante para la figura que representará, la votación en el Senado incurrió en irregularidades que no le dan la mayoría calificada que necesita y muestran la imposición de “la amiga de López Obrador” (¿aquí sí les molesta?) en la titularidad de la Comisión Nacional de Derechos Humanos. Este lunes 11 de noviembre, más de cien organizaciones civiles y víctimas a título personal redactaron una carta dirigida a Rosario Piedra: no tomes posesión de la CNDH “hasta que haya un proceso transparente y sin sombra de dudas”, pues “sólo de ese modo tendrás el respaldo del pueblo”. Así es como esperábamos todos que fuera este gobierno: transparente.



En esta masificación del feminismo, nos hemos encargado de darle su lugar a las personas, su valía, ellas mismas, por sus logros. La escritora Siri Hustvedt ha realizado una incansable defensa de su nombre, ha rechazado todos los comentarios que ligan su obra con la de su marido, con la figura de su marido. Está de más que nos cuelguen medallitas, que nos vuelvan satélites de los otros, con o sin apellidos. A menos que lo necesitemos para fines más perversos.

@negramagallanes